第402章（2 / 3）
但从来没有见过他现在这个样子，像是连站起来的力气都没有了。
秘书识趣地退了出去，轻轻地关上了门。
办公室里又只剩下沈崇山一个人了。
他把信从胸口拿开，举到面前，在黑暗中借着窗外的微光重新看着那些模糊的、被泪水晕染了的字迹。
“砚清”两个字已经化开了，“砚”字的石字旁变成了一团墨色的云，“清”字的三点水变成了三条细小的、蜿蜒的、像河流一样的痕迹。
他看着那两个被水渍改变了的字，忽然觉得这样也好，模糊一点，看不清楚一点，就不会那么疼了。
他小心翼翼地把信纸重新折好，沿着原来的折痕，一道一道地折回去，折成一个小小的长方形，和砚清寄来时一样的大小。
然后他把信装回信封里，把信封放在胸口的口袋里，按了按，确认它不会掉出来，才把手放下来。
他站起来的时候，身体晃了一下。
他扶着桌沿站了一会儿，等那阵眩晕过去，才慢慢地、一步一步地走向门口。
他走上二楼，经过砚清的房间，门关着。他站在门口，看着那扇关着的门，看了很久。
他没有推门进去，因为他知道里面什么也没有了，床空了，衣柜空了，书桌空了，所有砚清的东西都带走了，或者被扔掉了，或者被封在箱子里塞进了储物间的角落。
沈崇山走下楼梯，走进客厅。
客厅很大，沙发是深灰色的，茶几上放着一本砚清没看完的书。
书签夹在三分之一的位置，是一只浅蓝色的、上面印着白色小花的书签。
他拿起那本书，翻开，看到书签夹着的那一页，上面有几行字被砚清用铅笔轻轻地画了线，线条很轻，像是在犹豫要不要画，最后还是画了。
他看了那几行字，看了很久，然后把书合上，放回茶几上，把书签摆正，让它和书的边沿对齐，像砚清在的时候一样。
窗外因为下雨，树叶簌簌落下，他想起砚清小时候最喜欢踩落叶。
秋天的傍晚，他牵着砚清的手走在回家的路上，砚清会故意去踩那些干枯的落叶，听它们发出咔嚓咔嚓的声响。
每踩一下，他就会抬起头看他一眼，眼睛亮亮的，嘴角翘翘的，像是在问“爸爸，你听到了吗”。
他听到了，他不仅听到了，他还察觉到了砚清叫他“爸爸”时声音里那种小心翼翼、像是怕他不回答的紧张。
可当时的他什么都没有回应，只是淡淡地说了一句“走了，回家了”。
想到这里，沈崇山呆坐在沙发上，在黑暗中坐了很久。
窗外的雨不知道什么时候停了，月亮从云层后面露出了半张脸，月光透过窗户照进来。
沈崇山坐在那片月光里，慢慢地、一点一点地闭上了眼睛。
他的手里还攥着那封信，攥得很紧，指节泛白。
他在心里说了一句话，没有发出声音，只是让那些话在胸腔里安静地回荡，像钟声，像心跳，像永远不会停歇、永远不会释然的回响。
“砚清，你要幸福。”
月亮又躲进了云层后面，月光消失了，客厅重新陷入黑暗。
沈崇山靠在沙发上，在黑暗中不知不觉睡着了。 ↑返回顶部↑
秘书识趣地退了出去，轻轻地关上了门。
办公室里又只剩下沈崇山一个人了。
他把信从胸口拿开，举到面前，在黑暗中借着窗外的微光重新看着那些模糊的、被泪水晕染了的字迹。
“砚清”两个字已经化开了，“砚”字的石字旁变成了一团墨色的云，“清”字的三点水变成了三条细小的、蜿蜒的、像河流一样的痕迹。
他看着那两个被水渍改变了的字，忽然觉得这样也好，模糊一点，看不清楚一点，就不会那么疼了。
他小心翼翼地把信纸重新折好，沿着原来的折痕，一道一道地折回去，折成一个小小的长方形，和砚清寄来时一样的大小。
然后他把信装回信封里，把信封放在胸口的口袋里，按了按，确认它不会掉出来，才把手放下来。
他站起来的时候，身体晃了一下。
他扶着桌沿站了一会儿，等那阵眩晕过去，才慢慢地、一步一步地走向门口。
他走上二楼，经过砚清的房间，门关着。他站在门口，看着那扇关着的门，看了很久。
他没有推门进去，因为他知道里面什么也没有了，床空了，衣柜空了，书桌空了，所有砚清的东西都带走了，或者被扔掉了，或者被封在箱子里塞进了储物间的角落。
沈崇山走下楼梯，走进客厅。
客厅很大，沙发是深灰色的，茶几上放着一本砚清没看完的书。
书签夹在三分之一的位置，是一只浅蓝色的、上面印着白色小花的书签。
他拿起那本书，翻开，看到书签夹着的那一页，上面有几行字被砚清用铅笔轻轻地画了线，线条很轻，像是在犹豫要不要画，最后还是画了。
他看了那几行字，看了很久，然后把书合上，放回茶几上，把书签摆正，让它和书的边沿对齐，像砚清在的时候一样。
窗外因为下雨，树叶簌簌落下，他想起砚清小时候最喜欢踩落叶。
秋天的傍晚，他牵着砚清的手走在回家的路上，砚清会故意去踩那些干枯的落叶，听它们发出咔嚓咔嚓的声响。
每踩一下，他就会抬起头看他一眼，眼睛亮亮的，嘴角翘翘的，像是在问“爸爸，你听到了吗”。
他听到了，他不仅听到了，他还察觉到了砚清叫他“爸爸”时声音里那种小心翼翼、像是怕他不回答的紧张。
可当时的他什么都没有回应，只是淡淡地说了一句“走了，回家了”。
想到这里，沈崇山呆坐在沙发上，在黑暗中坐了很久。
窗外的雨不知道什么时候停了，月亮从云层后面露出了半张脸，月光透过窗户照进来。
沈崇山坐在那片月光里，慢慢地、一点一点地闭上了眼睛。
他的手里还攥着那封信，攥得很紧，指节泛白。
他在心里说了一句话，没有发出声音，只是让那些话在胸腔里安静地回荡，像钟声，像心跳，像永远不会停歇、永远不会释然的回响。
“砚清，你要幸福。”
月亮又躲进了云层后面，月光消失了，客厅重新陷入黑暗。
沈崇山靠在沙发上，在黑暗中不知不觉睡着了。 ↑返回顶部↑